Descalza. Sobre unos pies a días débiles, a días muy
fuertes. Ando sobre un suelo pulcro y blanco. El tacto suave y resbaladizo del
mármol invita a la reflexión. Una escapatoria de la mente en la que solo existe
el silencio tachado de vocablos incomprensibles de los que rezan y con una
música hindú de fondo. Si cierro los ojos estoy sumergida bajo la misma espiral
que acompaña el espacio. De repente me veo vestida con pantalones y blusa larga
combinados a la perfección con un pañuelo vistoso. En el entrecejo un
punto rojo me marca el equilibrio.
Abro los ojos y sigo con los pantalones vaqueros, mis
botines y mi abrigo color marfil. Sin embargo, noto el punto rojo en mi frente.
Y no lo llevo. Es cosa de la ficción. La realidad es que me encuentro bajo
arcos blancos con trazados perfectos y figuras graciosas, otras extrañas.
Cuerpo de humano y cabeza de animal. Todos sonríen haciendo como que me miran.
Las figuras que rodean la cúpula parecen bailar al unísono moviendo las caderas
en direcciones opuestas y mi mirada solo puede observar los recovecos impolutos
que adornan la cúpula y los arcos uniformados.
Quisiera saber si hay en el mundo un rincón como este en el
que perderse entre la deslumbrante blancura, pero no para rezar, sino para crecer
entre figuras y poder así inspirar estos escritos, que ahora tras algún tiempo
moribundos, parecen nacer solos.
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